lunes, 28 de abril de 2014

(otra vez los niños que levitan, pequeños cadáveres en ataúdes diminutos, acúnalos con lágrimas hasta que la tierra roja sea el fondo del océano, otra vez helena y sofía y lucía apretándose a cascadas dentro de mí, otra vez mi cámara frigorífica, mi gancho de carnicero, mi último sueño en sosnowiec)
(me muevo sin darme cuenta, desaparezco del objetivo, sólo queda una mancha borrosa que tiene miedo y grita un poco)
(sueño que estoy en una celda y los próximos cuarenta años y una mujer tatuada se sienta en el borde de la cama y me habla del día de su muerte y tengo miedo de que sea por mi culpa y es entonces que despierto y es lunes otra vez y me veo a mí mismo en un escenario: interpreto el papel que todo el mundo espera en esta fiesta de cumpleaños, me abrazan actrices desconocidas, todo está bien, todo es mentira)

viernes, 25 de abril de 2014

(sofía ya no se llama sofía ni helena ni lucía, se llama matilde y me sonríe tímidamente en esas fotografías desenfocadas, escondida en el abrazo de su hija mientras me electrocuta la polla y algo dentro de mí gira a toda velocidad, se estrella en el infierno, mi infierno, gancho de matadero, cámara frigofírica donde las paredes se caen y donde cuelgo y me desnudo y entonces se abre el culo y me clavo en el desierto y una legión de animadoras me grita al oído que es mi noche de bodas y tengo las venas llenas de mierda y vodka con naranja y dejo nubes de vómito en el ascensor, niños que levitan en mi frente mientras me muevo a puñetazos dentro de ella, chorreo sangre, escupo, me ahorco dentro de una bolsa de plástico, agito el dinero y el corazón de látex negro, estallo, vuelta a empezar, salto al vacío desde seis pisos de altura, es primavera y otra vez el peor invierno de mis vidas, vuelve pronto, sigo aquí)

miércoles, 23 de abril de 2014

(un leve desplazamiento vertical, vivir otra vida, manchar la de los demás hasta no reconocernos)

martes, 22 de abril de 2014


(la mujer me mira y me muerde, hay un espejo de humo y luz entre los árboles, se enrosca en mi sexo de neón mientras respira, crece inalcanzable hasta tragarse la metralla, el látigo del cielo)

domingo, 20 de abril de 2014

(hundo mi cuerpo en la silla como se hunden las piedras en los lagos, bebo mi cerveza y lo hago sin ansia, atento a las conversaciones que se cruzan sobre la mesa —él nada y ella mira, tiene frío, está tan abrigada como en los primeros días de invierno, toman fotos, sonríen, la vida es tranquila allí, en el mar, entre las piedras—, a los movimientos de las manos, las manchas en la piel, los huesos deformados por la artritis, la música de fondo, el brillo de las joyas. mastico mi animal —un cerdo joven y suave, razonablemente feliz hasta el cuchillo—, aprendo de él, me asaltan las dudas, camino hasta la puerta, empiezo a correr)

(estamos en una habitación vacía hasta que nuestro jefe nos dice que mañana no tendremos que volver —nuestro trabajo consiste, consistía, en mover cajas, siempre las mismas cajas a los mismos sitios—, que todo ha terminado. nos abrazamos entre nosotros, nos besamos las mejillas, somos viejos, tenemos miedo, ahora somos libres, salimos a la calle, las olas llegan mansas a la acera)

sábado, 19 de abril de 2014

(frente a mí, un hermoso ejemplar de belgium blue con ojos gris incendio y los brazos llenos de rosas negras, pantalones enrollados en las piernas y venenosas zapatillas deportivas. frente a mí, la vida en marte, un hombre que es un iceberg atrapado en la ventana, un hombre que paga, se desnuda, se masturba mirando cómo la mujer fuma, habla, ríe, besa las mejillas del ternero, orina mientras canta)

viernes, 18 de abril de 2014


(calentar la comida, enterrar los muertos, talar el bosque, sonreírle al cactus)
(siempre es la misma piedra pero callo y ella calla y ambos bajamos la vista y pensamos en la misma imagen de una ciudad en ruinas, idénticas venas llorando amor eléctrico. siempre es la misma piedra y el mismo animal que respira quejándose, qué hacer cuando ya no quedan argumentos o laberintos que nos guíen)

(las calaveras le trepan por las piernas, ríe, come fresas mientras lame los dedos de su amante, escupe sobre un libro, siente cómo la sangre florece y resbala entre sus muslos antes de desaparecer en la chistera)

jueves, 17 de abril de 2014

(el hombre ciervo cae a la estrellas a cada paso blanco de la mujer que espera el fin de la guerra ahí, a la salida del metro, orquídeas ciegas en las muñecas, agua en botella de plástico a sorbos de gorrión)
(el jabón quema los ojos, la brillantina y el acné queman los ojos, las minifaldas alemanas en el asfalto de la pequeña manila, la desidia y la diarrea, las pintadas en la puerta del lavabo porque putos rumanos fuera de aquí y laura me hace una paja con las tetas y teléfonos donde te la chupo, te corres y te vas, los mendigos clónicos de piernas hinchadas y forúnculos, veinte céntimos para coger el tren / a auschwitz)
(irene, la mujer de las vértebras de oro, mastica féculas en silencio mientras resiste los besos del cordero con piel de lobo. en la pantalla, hijos valientes que matan a sus padres, que pintan cruces de luz en el fondo del océano)
(uno naufraga cuando las horas del día se vacían, cuando queda a la deriva entre nudos de anguilas frías y voraces, cuando vuela en círculos hasta caer envuelto en llamas sobre otra familia feliz)

miércoles, 16 de abril de 2014

(aquí no hay luz y el aire muerde, encuentra el hueso a través de la grasa y la tierra, hienas en horario de oficina mientras el partido de esta noche se zambulle en lo que queda de nosotros)

lunes, 14 de abril de 2014


(ropa tendida al sol, otras pieles de seda transparente, brillantes mortajas de mierda y strass contra las que frotar la polla y el coño, amor mendigo de otros pétalos de carne)

domingo, 13 de abril de 2014

(y el sudor y el cielo de hierro y nuestras encías sonrosadas, nuestros dientes escondidos mientras masticamos en silencio detrás de canciones amables, polvorientas)
(la grasa cubriendo la piel del vientre, cubriendo el bosque de espejos, cubriendo copos de luz en la montaña rusa que ahora y después, cubriendo cada plaga de langostas dentro de uno)
(las palabras se barren en la pantalla, se convierten en gusanos que se alejan dentro de uno camino del siguiente cuerpo al que preñar)

sábado, 12 de abril de 2014

(también el esfínter de vaselina y culpa, gemimos mientras cavamos tumbas para otros cuerpos encogidos y desiertos)
(la piel que tensa la tripas dentro de uno para que no se desborden en el suelo de cemento, el espejo de serpiente de ikea en todas las paredes, píntalas de rojo, píntalas de blanco, píntalas de ladridos y de coños antes de convertirte en todo lo que no querías ser de mayor, astronauta)

viernes, 11 de abril de 2014

(avergonzado por mi cuerpo y por lo que mi cuerpo esconde, me masturbo ante la pantalla con la piel flácida de una envejecida laura orsolya, ella también huiría si supiera)

jueves, 10 de abril de 2014

(tengo frío y miedo. las casas y las calles y las personas se curvan pesadamente sobre mí a cada paso que doy. paco habla y procuro reír; cuando hablo yo, intento mirarle a los ojos o las manos. tiene que parecer que estoy allí, frente a él. todas las mesas del bar están llenas y me obligo a beber cerveza al salir del trabajo: alcohol en vaso de tubo y anécdotas como el único camino posible para seguir caminando en línea recta. aquí casi todo son mujeres jóvenes con cachorros incansables, pequeños garabatos sucios de polvo, hembras tatuadas a las que morder en el cuello mientras palomas arcoiris y colchones ardiendo y pasillos de supermercado con toda nuestra vida en oferta tres por dos)

miércoles, 9 de abril de 2014

(cruzar el océano a oscuras, con lágrimas en los ojos y el miedo a dios en las entrañas)
(y volver a caer en el mismo agujero mientras me ducho a oscuras y el olor del jabón y del gas mientras el agua caliente entre las piernas)
(sopa que sólo es agua sucia y la polla llena de odio o lágrimas, según el vaivén del día, estrellándose contra el sueño. en él, desconocidas y onduladas plantas crasas en una jaula de madera y un viejo sudoroso con la cara llena de venas azules, gruesas como lombrices, hablando del asustado howard phillips lovecraft mientras la luz atraviesa la habitación al despertar)

domingo, 6 de abril de 2014

(el culo tatuado de la hembra hacia la puerta en el pasillo embrujado del hotel miramar mientras john downland y johann sebastian y el sueño al despertar, también los océanos de trigo aún verde acariciando la pantalla, llenos a rebosar de peces gigantes y sabios)

sábado, 5 de abril de 2014

(gárgaras con agua oxigenada para las placas de pus, un niño se tambalea en sus primeros pasos, sonrío y no sé por qué, allí hay bolsas de basura y allí, cuerpos que se rozan a mordiscos)

viernes, 4 de abril de 2014

(una voz habla de cáncer en veinte niños de sonrisa eléctrica o de coches en llamas y metal retorcido creciendo como orquídeas hacia el cielo o de dolor de garganta o de insomnio y té con leche condensada detrás de las diarreas o de un corazón nuevo, uno que brille para siempre)

jueves, 3 de abril de 2014

(ahora vivo en la casa de la curva, en sant martí, hay un coche aparcado sobre la grava y júlia está ahí, en la puerta, preciosa con su vestido a rayas azules y una bolsa de plástico llena de toallas limpias para mí, no puedo entrar, dice, me están esperando, dice, tiene manchas de sangre en los pies desnudos pero pienso en mermelada de cerezas y en su pareja en el asiento del conductor)

miércoles, 2 de abril de 2014

(la vida de àngels es realmente triste, todo el tiempo rodeada de imbéciles congénitos que sólo viven para darle por el culo, convenciéndola a empujones de su supremacía sobre el resto de la humanidad)