(quién recorre la casa camps-llunell, abandonada desde que las niñas del coro golpeaban las paredes desde dentro, casa rodeada de bosques y llovizna, hoguera de cabellos anudando los arbustos, las camas deshechas y las cómodas, la luz de solange ben-david sobre el suelo que respira y late el musgo viejo)

(la tierra inunda los ojos abiertos, los espejos rotos, la fruta madura que se derrama en ríos, la flor de primavera)

(podríamos estar durmiendo, tumor de tumores, inmóviles y empapados, acariciándonos mientras nos toman todos los insectos)

(aquí, los zapatos; allí, las camisas de hilo gris, el rastro de los vestidos, la ropa interior mojada de miedo, el barranco que es el centro del mundo)

(del aleteo de las palomas sobre la carne y el metal, sobre los gritos dorados por el polen)

(cada cuerpo que cae es un borrón de fósforo, un tintineo en el parloteo de gorrión de los niños en el nido)

(la lanza en el aliento, un dolor constante que es una mancha en el pulmón, el sumidero por donde se despeñan todos los trenes que viajan al humo del norte, los pozos ardiendo al toser)