(when the change is gone, when the urge is gone, to lose control. when here we come)

(la lluvia todo el tiempo, she's lost control al despertar, la vida cayendo escaleras abajo, la lluvia todo el tiempo, i could live a little in a wider line)

(sueño que compro un ordenador pequeño en la tienda del argentino de las camisas floreadas, en la cuesta de la iglesia, justo detrás de la cárcel diminuta donde están encerrados los albaneses que violaron a la niña de las noticias, tatuajes y pesas en el gimnasio para calmar las horas hasta el día del juicio, así, engordando sin parar frente al espejo)

(sueño que ese hombre de ahí es otra persona y lo niega pero insisto y cuando se quita la máscara se queda en el hueso sanguinolento y hay un ascensor pero mis cachorros de perro y yo preferimos las escaleras y noto la polla húmeda como si me hubiera meado encima y mi madre me habla y tiene los ojos rojos porque un derrame y todo está bien cuando despierto y la lluvia y las elecciones y un poco la pena de no entender)

(ahí estarás bien, me digo, me repito en incendios mientras el cielo se encapota y el aire sigue lento y caliente a mediados de otoño. a salvo, com si tú estuvieras conmigo para siempre)

(el fondo está ahí, sólo tengo que tocarlo)

(me aburre hablar de política y me aburre beber porque sí. viernes festivo o cámara frigorífica o brillante gancho de carnicero. la independencia colapsa todos los debates. tengo frío, tengo sueño, tengo hambre, tengo sed. tengo vómito y hipo. tengo los ojos cerrados y llenos de relámpagos y cansancio. ahora cuéntanos qué quiere decir seguir vivo. cuéntanos también por qué me agota hablar y escucharte. por qué me canso de fingir que sigo ahí)

(caminar, decir la verdad, mentir, cualquier cosa significa encender un fósforo. ojalá no tuviera el corazón de gasolina. ojalá no lo supieras todo, todo el tiempo)

(las llamas crecen hasta el techo de la habitación y enloquecen entre tus piernas)

(un día de éstos darán la carretera, de john hillcoat, en la televisión y es entonces que volveré a caminar por un mundo gris y despiadado, más aún. sin acercarme al libro de mccarthy porque es dolor tóxico y nadie quiere estar aquí)

(los gritos de los adolescentes estallan en la nuca y en la frente. no hay nada peor que un partido de fútbol para volver a matar un domingo)

(los lunes y los lobos quemando por dentro. 666 como la burbuja que necesitaba, por fin calma)

(me cuesta dormir porque sueño con trabajo, con un absurdo gif animado que entra en un bucle que soy incapaz de romper. elijo despertar, escribir un rato, penas y espejos en la casa a oscuras)

(adobamos la carne de cerdo en una gran fuente de cristal, hierbas rojas y sal y aceite, la movemos, la untamos, la frotamos con las manos mientras hablamos de lo bien que se vive aquí, el mejor sitio para ver crecer a un niño)

(a través del ventanal, a lo lejos, la autopista serpentea entre un bosque que sé que no existe. la casa tiene quinientos años y es enorme, de varios pisos y varios niveles que suben y bajan en cada uno de ellos, como un gigantesco tetris según escher)

(en una vasija en la cocina, patatas cortadas junto a grandes trozos de panceta en salmuera. latas de carne sobre la nevera, sólo hace una semana de la matanza)

(viernes. uno despierta con la sensación de seguir ante un trilero, dónde está la bolita, jauría de perros y collares. hace días que apenas sigo las noticias. ahora, mientras escribo ésto, alguien habla en la televisión sobre criminales, violadores, asesinos. grandes modelos de conducta en tiempos sin magia)

(sin sonreír, con frío, sin sueño, resfriado, la nariz llena de mocos y la saliva ácida, venenosa, con hambre y ganas de acabar)

(sonriendo, con la boca llena de vómito y los huesos blandos de cansancio. sonriendo por tanto desierto y tanto oportunista)