(la cárcel de los lobos mientras esperamos que alguien limpie la mesa de vasos y platos y envases plásticos de colores brillantes. una niebla de niños húmedos recorre las calles y araña el interior de nuestras cabezas: el padre atento, la madre distante, la abuela empapada de amor. sin que lo sepamos, silvana comienza a tejer nuestro nido a doscientos metros y cien mil vidas de ahí, hojas tímidas, silencios, miradas que caen como fina lluvia eléctrica sobre nosotros diez)
