(míriam vuela a boston, después a new york, vacaciones de navidad, el corazón encogido, me aterran los aviones, me aterran, me, gritaría que)
(en la cabeza, la imagen del imbécil de chris burden disparando contra un boeing siete cuatro siete desde una playa cercana al aeropuerto de los ángeles, cinco de enero de mil novecientos setenta y tres, un viernes a las ocho de la mañana, qué transgresor es el arte moderno)
