a las cuatro de la mañana dan documentales de esos de la bbc que están bien. bonitas imágenes para recordar. en otras cadenas, noticias o programas de los de pregunta idiota y llamada de teléfono. también series antiguas. el temporal en new york hace que uno no tenga muchas ganas de pasear por central park. míriam me escribe desde una biblioteca cerca del hotel. son sus vacaciones de invierno dentro de diez jerséis de lana. me pica la nariz si pienso en ella. sonrío, y es una buena señal, creo
me cuesta volver a dormir. me hago una paja, me canso y puedo volver a cerrar los ojos. dejo la televisión encendida con videos de música tipo fela kuti o alpha blondy o mierdas así. me aburren esas músicas tan coloristas y lejanas. tardo en encontrar una posición que vuelva a ser cómoda y caliente, pero al final consigo volver a dormir. siempre sobre el costado derecho, sueño con algo vago que ahora podría recordar como un teatro
(me mandó una carta antes de marchar. dentro, una foto de sus pies dentro de unos calcetines a rayas verdes. detrás, escritas con un rotulador también verde, una millón de palabras bonitas. voví a temblar, pero esta vez no supe por qué)
