un montón de goles, cervezas encima de la mesa, posavasos, pizza que no se han terminado, el tabaco en el balcón, las plantas en las macetas y pol las acaricia. javi se duerme en el sofá, es que la segunda parte
más cervezas en el local, el bar de siempre, la gente de siempre, todo lo de siempre. con un poco de suerte puedo pensar en un futuro lejos de aquí. menuda mierda de música, me encantan tus puma clyde
un concierto en el génesis, más cervezas, el rock'n'roll ha muerto pero vaga por un desierto propiedad de david lynch. un patético zombie de tres notas que se llama lola ferrari. hay un millón de personas a las que no veo desde hace años, pero elijo a jeremy y a knopfler. también está pástel, pero apenas sé qué decirle. y juanito. y jaime. uf. nuestras conversaciones extraterrestres sobre si esa cuerda está desafinada, sobre si falta el muro de ruido de miki por detrás, sobre mixolidias y sobre telecasters. sobre si pitecus tocaba mejor antes de saber tocar, sobre si los cramps o link wray o tav falco o yo qué sé. sobre si los bettors o megamortis. bourbon para ellos y más moritz para mí. hasta no poder más
pero me encuentro bien. mañana me levantaré temprano y me sentiré bien, lo sé, lo sé seguro. sólo necesito saber que puedo hacerlo
(jeremy, tantos años sin vernos. un abrazo que me descubre su nuca y un montón de tics que sé que haría propios si él estuviera más cerca. knopfler, sus ojos azules y tranquilos. vuelvo a sentirme chico, a sonreír de esa manera, a)
