lo primero que se me ocurre, un cuchillo entre las piernas, una polla triste y oxidada, un lunes como el himalaya sin oxígeno, lluvia de gotas gordas al llegar a la esquina y las llaves en la mano, la mañana callada, la música que se queda en la cabeza como si fuera una partitura de alambre de espino, ya son las ocho y mira qué poco
(pero no, porque hoy vi a salva al girar una esquina. encontrarse a salva por el mundo es casi tan raro como que te caiga un eclipse en la cabeza. me encanta su pelo blanco y su boca castigada y sus manos que apenas se mueven, agarrotadas por las pastillas y por años de darle puñetazos a las paredes de su habitación. salva es la única persona que conozco que tiene talento, uno tan grande como el mismo infierno. ganas de despeinarle y que no se fuera nunca, si es que alguna vez estuvo)
