mientras la gente se pregunta —en un pío-pío ensordecedor que todo lo pudre— qué mierda ha hecho sarkozy con su vida, la banlieu arde y arde, anestesiada entre campanas de boda y el dinero sucio del subsidio
hay otra banlieu más cercana, un bosque frío del que no se vuelve al centro de la ciudad. allí están muchos de mis fantasmas esperando mi regreso. no les podría poner nombre: sólo sé que las manos me huelen a coño y eso me pone triste. me pesan las piernas
buenos días. es mi cumpleaños —que es un día que, literalmente, me apesta—, oigo risas en la calle y el ruido de una moto, no funciona el correo y esto promete ser una mierda más grande que el bósforo
