bogotá, año setenta y tres. padre, madre, hermano, yo
hay detalles que no se ven en la fotografía. el colgante de mi madre reproduce a sus padres, cada uno de ellos en una cara, grabados en plata. quince días después de esa foto, estaremos en madrid, alquilados en una habitación que huele a pescado. un mes más tarde, mi padre se habrá ido. juan en otro viaje más, cada vez con menos ganas de volver
de un lado a otro del cuadrilátero, con el corazón abollado y los gritos de la gente follándome los oídos: yo sí me quedaré
