un pulmón

no es sexo, son sólo besos. ella no se quita la peluca porque ha perdido el pelo con la quimioterapia y apenas le está empezando a crecer ahora. le da corte y yo me enredo así, con las manos cubriendo el sujetador con prótesis de silicona, apretándolas suavemente, sintiendo la electricidad que recorre la madrugada en ese hotel del portal de l'àngel. el placer encuentra un camino para hacerse real, a pesar de todo. hace dos días que estallaron los trenes en madrid y mañana serán las elecciones. me gusta su jersey azul y bebo de sus lágrimas para que todo sea más fácil. es realmente diminuta si la abrazo en mi pecho. una noche preciosa, dice ella. sí, sonrío yo, una noche preciosa. así, con la luz naranja de la lamparita tirada en el suelo, no quiero que nada de esto termine