un pulmón

es una mierda, pienso en voz alta. me tumbo en la cama y dejo que un pedacito de chocolate se deshaga en la boca. suena el teléfono y es daniel. hablamos durante seis minutos sobre su viaje a madrid y de qué hacer el viernes por la tarde, de vernos otro día para tocar antes de meternos en el estudio, coméntaselo a xavi y que él diga, que hable con vicente, cualquier día. colgamos con unos besos y sigo escuchando música. betty hace ruido con un gato de goma. mi hermano mira cualquier mierda en la televisión, ausente. vino a comer y todavía sigue ahí, agriándose en el sofá. apenas hemos hablado algo sobre el niño y la separación. tampoco quiero preguntarle. creo que no encontraría las palabras exactas y yo tampoco estoy para muchos valses