(siento que la diarrea me chorrea entre las piernas y me limpio como puedo y me cuesta respirar y tengo ardor de estómago porque el chicle me hace salivar y me perfora las entrañas y empiezo a dar vueltas en la cama y me doy cuenta de cómo perfecciono mi vida de mierda porque soy incapaz de volcarme en las pocas personas que aún me quieren —personas a las que hundo con mis mentiras y mis silencios y mis miserias de adicto; personas con el corazón de oro y a las que escupo antes de abofetear; personas a las que utilizo para seguir de pie— y que insisten en abrazarme y mirarme a los ojos y balar antes de morir)
