miércoles, 31 de agosto de 2011

(palabras como cuchillos en el suelo, horas de metralla húmeda en la nuca, último día de agosto, fin de todas las fiestas)

(sueño que mato a mi madre en la cocina, que la mato con una pala y no sale sangre y pienso en huir pero antes tapo a un chico enfermo que duerme en mi cama, elijo una manta grande de tonos ocres y anaranjados, despejo su frente y cierro la puerta de la habitación)

(calculo el tiempo que tardará mi madre en descomponerse con este calor y la puta humedad)

(en la calle hay un coche amarillo diminuto, un isetta, y un montón de viejos a los que conozco del barrio, wenceslau, maria antònia, el señor sin voz y la nariz cuadrada, su mujer y la señora de las gafas esféricas, todos se apartan de mí, sólo he matado a mi madre, discusión a gritos y una pala)