tú eres tu propio campo de concentración, me dice míriam. sí, tienes razón. soy mi celda y mi fuga, mi barracón, mis pocas esperanzas, mis ahogos y mis pasos lentos, mi cadena y mi condena y mi verdugo y mi puta cámara de gas. sé que se abre la jaula y soy incapaz de dar un paso más. brooks was here, and so was red
(el poeta dice que la luz no basta y los poetas le creen. hoy le quemaría los ojos al mundo entero)
tú eres tu propio campo de concentración, me dice míriam. sí, tienes razón: crónico y autoinmune y directo al infierno. soy alguien alambrada
