sueño que en la casa nueva de daniel y edurne todavía no viven ellos. que sólo hay mujeres sin pelo con el pecho consumido por el cáncer. que el día es gris y que camino hasta el mar. que llevo una dirección apuntada en un papel. que tras esa puerta sólo hay mujeres sin pelo con el pecho consumido por el cáncer. que abrazo a una de ellas hasta que desaparece en mi regazo
despierto con frío. me duele la espalda, ese pequeño dolor en el nervio ciático. sobraron macarrones rotos que recalentaré dentro de un rato. ayer por la tarde fui al cine. llovía y la sala estaba llena. el intercambio, de clint eastwood, es una visita guiada por las alcantarillas de una sociedad enferma. la chica que estaba a mi derecha se mordía el labio y suspiraba
(cambia a un niño desaparecido y un burdo engaño policial por unas armas de destrucción masiva. los que deberían protegernos ya no lo hacen y no se esconden: se saben intocables)
