nieve. cristales de hielo cayendo lentamente hasta cubrir los muertos en las cunetas oscuras. tengo treinta y ocho años y siento que no tengo tiempo
nieve. todos los canales de televisión contaminados de gris y ruido rosa. tumbado en la cama, soy incapaz de mover la puta antena. bastaría un pequeño movimiento hacia la ventana, lo sé. todos hablan del empresario muerto y de la explosión de gas. todos me aburren infinitamente
