sin poder dormir, un documental sobre la guerra química en las trincheras de la primera guerra mundial. las imágenes de los soldados muertos, llorosos, con los pulmones quemados por el cloro, con vendas tapándoles la cara entera y el barro que intuyes lleno de sangre cubriéndolo todo. ahora las guerras son de puta madre y parece que nunca muere nadie. quien dice lo contrario, miente o conspira. así es
un mosquito que vuela pesadamente, cruzando la pantalla encendida. insecticida que huele mucho a flores, unas flores que no existen en ningún mundo. empieza a volar deprisa, ebrio y loco por el chorro que lo ha atrapado durante un instante largo. choca contra la pared una y otra vez, girando en círculos cada vez más pequeños hasta que cae, moviéndose apenas, encima de los libros de la mesita de noche. abro la puerta de la habitación y espero en la cocina a que se ventile un poco
hay mil guerras y mil guerras más. y alguien prepara algo que quizás mañana
