mi nombre es F y no me alegro especialmente cuando aquí estalla un coche bomba, pero tampoco es que me cree grandes problemas de conciencia. tengo treinta y siete años y seguro que ha habido más de treinta y siete coches bomba en todo ese tiempo. aquí seguro, y allí, seguro que muchísimos más, tantos que hemos perdido los números que los contaban
porque cuando estallan allí, los muertos se reducen a una serie de fotografías que mandarán por agencia y un número que saldrá escrito en el periódico, en unas líneas que muchas veces estarán llenas de detalles incorrectos, pero eso da lo mismo. dejaremos de sentir con cada número, acostumbrándonos, así, a morir cada día un poquito más. porque no tener sentimientos es estar un poco muerto. o un mucho muerto. buscaremos imágenes en el youtube de la misma manera que las buscamos del palmero de peret o de jerri monet, engordando con cada dolor y cada grito y con cada vez que le das al play de los cojones
cuando estallan aquí, las imágenes hasta la saciedad. buscamos en la historia de cada una de las víctimas, y cuantos más muertos mejor, porque así habrá más historias y todos, ustedes y yo, tendremos algo en lo que estar pensando cuando no pensamos nada, o algo de lo que hablar en cualquier bar. seguiremos engordando y hablando de, porque en cualquier supermercado regalan soluciones mágicas con treinta euros de compra
mi nombre es F y brindo por
