(sueño que el hospital abandonado de la carretera ahora está lleno de viejos con cáncer que duermen y mueren, duermen y mueren. sueño que estoy en un bucle porque todas las escaleras me llevan a la misma planta y todos los pasillos a las mismas puertas)

(sábado animado y incandescente: toda la noche escribiendo en 666 y sin apenas dormir es casi como volver a respirar. en otro orden de cosas, también me hace tener erecciones la imagen de santiago carrillo —eurocomunista, padre de la democracia española y traidor a la clase obrera— pudriéndose en un infierno que queme sólo para él)

(sueño que soy obstetra y estoy al borde de un acantilado, arrastrándome hasta el borde porque tengo vértigo, cortándome el pecho y las mejillas con las piedras afiladas. hay una nube de frailecillos enfrente de mí y uno de ellos me mira desde muy cerca, casi puedo tocarlo, está suspendido en el aire, casi como un ángel que anuncia el despertar)

(el amor en harapos, el desierto, la luz en los cuadros de hopper, la lista de la compra, la marcha sobre madrid, el corazón en un puño. escribir sin esperanza, sin nada que contar, por pura inercia, por cansancio. seguir avanzando hasta el fin del mundo y la bestia y su número y todo eso que siempre está ahí y me lame los pies)

(duran i lleida, el independentismo tendero, oportunista y de derechas, pobre y triste mendigo de las lentejas españolas. la alegría de una patética y convergente assemblea de municipis per la independència, tan inofensiva como el más viejo de los yonquis. la fotografía de una generación de políticos trileros en el punto de mira de un francotirador tocado por la mano de dios. la perspectiva de la construcción nacional y la justicia social ensuciada por el mismo perro y el mismo collar. un coche bomba estallando justo ahí)

(camino por el valle de los caídos junto al carlista telmo aldaz, entre las viejas profundas y españolas en abrigo de pieles, huracanes de laca revoloteando sus putas cabezas victoriosas. banderas con corazones en llamas. una bolsa de terciopelo rojo llena de mariposas nocturnas. pronto será de noche y despertaremos en mauthausen a las seis de la mañana, miércoles para sentir los pies en el cuello, los puños en el recto)

(sueño que estoy en la sala stroika y está vacía, a oscuras, tan sólo los cuerpos despellejados de once dentistas y una foto de mi hermano y yo cuando éramos pequeños, mirándonos, sonriendo. las bocas de los cadáveres son nidos llenos de colmillos. daniel y la camarera bipolar hablan de un asesinato ritual porque los cuerpos están atados y perfectamente alineados)

(recuerdo esa foto pero ahora somos personas diferentes que no tienen nada que decirse. es lunes, necesitamos algo que pueda arder toda la vida)